?

Log in

Перашки

Кстати, сегодня международный день мудака.
Тьфу, мужика.

В общем, вздрогнем.

мужскую суть понять нетрудно:
сходить на русское кино
или на улице весною
в говно случайно наступить
(с)

[читать дальше]
убив жену егор не знает
куда теперь себя девать
покурит включит телевизор
кота погладит посвистит
***
олегу голос из розетки
позволил убивать людей
олег включает телевизор
запоминает имена
***
илья старается скорее
уравновесить зло добром
увидел парни бьют мальчишку
красиво рядом станцевал
***
с утра артемий сел за книгу
но написал лишь слово х
уж вечер близится артемий
никак не разовьёт сюжет
***
ян сам себя не уважает
нет для общенья общих тем
но секс конечно офигенный
а так давно бы разошлись
***
илья бы так и не заметил
исчезновения жены
но где-то через две недели
в квартире кончилась еда
***
олег за всё берётся смело
всё превращается в говно
а если за говно берётся
то просто тратит меньше сил

(с)
У меня таки есть проблемы с обратной связью.
Коменты мне на почту не приходят (вернее, приходят куда-то на указанный при регистрации совершенно левый ящик, куда в свою очередь не прихожу я). Потому что паранойя)
В ЖЖ я тоже нет-нет да и не бываю. Как и вообще в сети. Иногда подолгу. В общем, случаются казусы.
Например, я что-нибудь вякну и убегу, а мне потом приходят комментарии, о которых я могу узнать далеко не сразу.
Короче, я что хочу сказать: если я вам подолгу не отвечаю, это не потому что я такая сволочь, а потому что меня опять засосал оффлайн и я сюда давно не заглядывала.
Ночи Самайна - самое подходящее время для страшных историй, и я пожалуй тоже не останусь в стороне.

Когда-то мне снились повторяющиеся сны - разные версии трех основных сюжетов: про Море, Пустой город и Сломанную лестницу. Все они возвращались ко мне снова и снова, с новыми подробностями и декорациями, до тех пор, пока, наконец, не сбылись.
Потому что все они в итоге сбылись, так или иначе.
История про Море довольно уныла, про Пустой город я говорить пока не хочу, поэтому расскажу о Сломанной лестнице.

Начинался сон всегда одинаково.

[Spoiler (click to open)]
Я выхожу из дома за каким-то мелким интересом, например в булочную, минут на пятнадцать. Лифт, когда я возвращаюсь, не работает (впрочем, когда он работал?), я поднимаюсь пешком и обнаруживаю, что между вторым и третьим этажом исчез лестничный пролет. Вот так - взял и исчез. Как будто его никогда и не было. На его месте ровный, аккуратный провал, без каких-либо следов вандализма. Ни выдранных с мясом перил, ни вывороченных бетонных блоков, ни обломков ступенек с торчащими из них кусками каркаса, ничего. Самое интересное, что вместо экзистенциального шока я испытываю только привычное раздражение. Вот, думаю, сволочи, раньше лампочки в подъезде тырили, теперь лестничный пролет поперли. Но домой-то все равно надо.

Дальше в каждом сне этой серии я изобретаю новый способ туда попасть. В одном я перебираюсь через провал, цепляясь за решетку лифтовой шахты. В другом - покупаю в магазине альпинистские крючья с веревкой, закидываю их так, что они цепляются за батарею на верхней площадке, и дальше перелетаю на тросе. В третьем... ну в общем, был и третий, и четвертый, и пятый способы.

Оказавшись на другой стороне, я продолжаю подниматься к своей квартире, но вскоре замечаю, что что-то не так (как будто исчезнувшего пролета было недостаточно). Что-то еще неуловимо изменилось, и сперва я не могу понять, что. Как будто сама лестница стала другой: другой оттенок камня, другая форма перил, сам пролет стал уже или шире. Присмотревшись, я замечаю, что поменялся и цвет стен, и количество квартир на этаже: их всегда было четыре, а теперь, например, шесть. В ужасе я понимаю, что нахожусь в каком-то чужом подъезде.

Может быть, это просто не мой этаж? Нет, мой, вот номер. Но на нем по-прежнему шесть дверей, среди которых я узнаю свою. Или похожую на нее. Ключ, как ни странно, подходит.

Однако когда я захожу внутрь, я понимаю, что это чужое жилье. Там незнакомая планировка, другая мебель. В некоторых снах я узнаю часть своих вещей (или вещей, похожих на те, которые были моими). Иногда квартира пуста, иногда в ней находятся незнакомые люди, которые с недоумением на меня смотрят.

Меня накрывает паника, я вылетаю из квартиры, поднимаюсь выше и  окончательно убеждаюсь, что дом чужой. Тогда я бросаюсь вниз, желая вернуться к исходной точке, к тому месту, с которого все началось. Сейчас я переберусь через провал обратно - и вернусь в привычную реальность.

Но никакого провала уже нет. Там точно такой же лестничный пролет, как и везде в подъезде: обычный, старый, пыльный, никогда никуда не исчезавший. Я сбегаю по нему вниз, выскакиваю на улицу - и оказывась в незнакомом городе.
В Хабаровском крае сотрудники ДПС задержали катафалк с гробом черной икры. За превышение скорости. Видимо, стало интересно, куда он так торопится.
Чуть-чуть до праздника не дотянули.

Теперь хабаровские гайцы могут честно говорить, что черную икру в гробу видали.

(в сторону)

Даже не знаю, что в некоторых интернет-персонажах меня умиляет больше: манера с разбегу приписывать мне взятые из собственной головы намерения или попытки при этом еще и обращаться ко мне в альтернативном грамматическом роде. Нет, я не то чтобы против, просто есть впечатление, что люди отвечают не мне, а каким-то слышным лишь им одним голосам.

Oct. 20th, 2015

Соцреклама про мою жизнь.
если не считать финала, конечно.



Хотя злые языки говорят, что это был всего лишь пиар стройматериалов.
Ну вот, вчера наконец-то прилетели. Или это было не вчера? Предыдущие два дня слились в моей голове в непрерывный поток измененного сознания: бесконечные сборы, бесконечный стресс, бесконечный перелет в трясущемся как трактор самолете, бесконечное чувство тошноты, и ладно бы только экзистенциальной... бесконечный пробег с чемоданами по переходам метро.

Только сейчас постепенно возвращается осознание, что я наконец-то дома. Хотя "дома" - это громко сказано: в том смысле, который я вкладываю в это слово, дома у меня нет. Но здесь у меня по крайней мере есть Своя Комната. Это не так уж мало, если вдуматься. Я бы даже сказала, это чертовски много, учитывая как мне ее не хватало все это время.
Хоть вообще теперь из нее не выходи.

Но нет, завтра придется тащиться в травмапункт.
Последнее время (всю жизнь) день рождения хочется встретить где-нибудь под диваном. Или у черта на куличиках.
В этот раз второе мне почти удалось.
все-таки я не люблю море.
во всяком случае не впадаю от него в экстаз.

что-то со мной не так.

всем известно (тм), что это же овердокуя романтично, а главное модно: бродить в пене прибоя, вдыхать острый запах водорослей и смотреть на розовеющие закатные облака - одно похоже на корабль, другое - на ангела, а вон то на гриб уже вообще ни на что не похоже.
собирать разноцветные ракушки и искать камушек с дыркой - на счастье.

камушек, кстати, нашелся, но счастья по-прежнему нет. наверное, это был фальшивый камушек.

или это море фальшивое?

чувствую себя чужой на этом празднике жизни.

единственная выраженная эмоция, какую я могу испытывать, глядя на идиллически ложащиеся к ногам волны - страх, что затишье - временное и в любую минуту могут набежать мудаки.
обоснованный.

между прочим

Пока я делаю вид, что отдыхаю на море, в Москве уже успели казнить национал-предателя. Правда надувного и понарошку, зато смотрите, как старались.



""C национал-предателем обошлись гуманно
В ходе празднования Дня города на Тверской разыграли театрализованную сценку казни национал-предателя. Люди в костюмах XIX века скрутили, связали веревками и потащили сквозь толпу к плахе с топором человека, тоже актера, приговаривая:
— Будешь еще бунт поднимать против государя нашего?!
В итоге с национал-предателем обошлись гуманно. Под одобрительные взгляды и щелчки фотоаппаратов современных москвичей ему устроили показательную порку.
Особенно прекрасны лица прохожих."

(via)

Profile

genray
Часть речи
Часть речи

Latest Month

November 2015
S M T W T F S
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
2930     

Syndicate

RSS Atom
Powered by LiveJournal.com
Designed by yoksel